Tentamos evitar as dores, a mágoa, o sofrimento, mas não resistimos aos anos. Aos que nos vergam e abatem, que repassam e nos assombram as noites, aos que fazem nascer a angústia clara do que vem. Quantos foram, quantos serão, quantas vezes mais iremos estar com aquele amigo, que sobressaltos surgirão no caminho, que antecipação. As marcas alastram como a humidade nas paredes de uma casa, corroendo os alicerces. Seremos um território de cicatrizes. O consolo é breve, impregnado de melancolia. Tudo parte, e se parte.
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