A cidade e as serras

Uns versos de Cesário Verde: nas nossas ruas, ao anoitecer, há tal soturnidade, tal melancolia... transformados em prosa, deixam de descrever a Lisboa do século XIX e passam a designar qualquer fim de tarde, em qualquer época. Numa cidade, a noite cai de forma abrupta. As pessoas regressam a casa, as luzes acendem-se, o trânsito diminui. A melancolia urbana é triste. O anoitecer no campo é lento, os olhos vão-se habituando à luz nocturna, e o corpo vai atrás, acomoda-se às sombras. A cidade destrói o silêncio. E o campo dá-lhe um nome de família. Não tememos o silêncio, no campo; antes o ruído que o possa interromper. E os versos de Cesário Verde deixam de fazer sentido.

Falso zen

A paciência, para um monge budista, é tão maleável como um pedaço de plasticina. Contudo, mesmo a plasticina tem um limiar de elasticidade; e quebra-se. 

(A história do monge budista é inventada. Sei lá eu o que pensa um monge budista da paciência.)

Santiago

A ler

Uma reflexão de David Teles Pereira que complementa - e enriquece em muito - o texto de António Guerreiro no Expresso. O progressivo desaparecimento de uma coisa tão inútil como a "poesia" deveria ser um tema tão ou mais importante do que a crise económica ou o aquecimento global. A discussão não poderá deixar de ser feita.

Sabedoria

Chega uma altura em que teremos de reaprender a não ter certezas. Há quem lhe chame realismo; eu sou suficientemente cínico para lhe chamar sabedoria.

A culpa

Um homem não é culpado das coisas que não pode controlar; mas será sempre culpado por não as  saber controlar.

Barata (uma alucinação de Adília Lopes)

                                                                               "Por exemplo, nunca convidei uma barata para lanchar comigo"

                                                                                 CLARICE LISPECTOR

Havia uma pessoa

que convidava outras pessoas 

para lanchar com ela

ela fazia pudins complicados

tão complicados

que eram precisas mais duas pessoas

para os fazer

o que é muito perigoso

porque se três pessoas fazem a mesma coisa

ao mesmo tempo (mais ou menos)

ou morre a mais velha ou morre a mais nova

ela por esperar muito os convidados

arranjou as coisas de maneira

a ser sempre a do meio

entretanto as criadas iam morrendo

mas os convidados não apareciam 

ela chegou mesmo a suspeitar 

que nunca os tinha convidado

ou que nunca os tinha conhecido

comia ela os pudins com a criada que sobrava

e às vezes com uma barata

as criadas não achavam bem a barata

em cima da mesa

e a barata deixou de aparecer

ela com o desgosto passou a viver de maneira perigosa

fazia de maneira que as duas criadas

fossem ambas mais velhas do que ela

ou ambas mais novas

mas eram sempre as criadas a morrer

até que um dia sem ter feito nada por isso

morreu

então as criadas abriram a porta do armário

onde tinham fechado a barata

e a barata saiu de lá 

muito magra

a caminhar a custo

e à medida que os convidados

iam aparecendo os convidados

iam pedindo desculpa às criadas

In Dobra, ed. Assírio & Alvim, 2009.

A minha cabeça estremece

Nada a Temer

Um livro ideal para o Verão? Pense Julian Barnes. Pense existencialismo. Literatura francesa. Morte. Nada a ver com praia, sol, paz de espírito? Tudo. Com Barnes, o temido fim não deixa de estar lá, mas relativizemos: a obra autobiográfica do francófilo escritor inglês é uma reflexão sobre o desaparecimento, um diálogo com o irmão filósofo, uma demonstração de virtuosa bibliofilia – e também um edipiano ajuste de contas com a falecida mãe. O cortejo de escritores ajuda Barnes na sua demanda para curar a “doença da existência”. Acabará por não a curar, é certo, mas alivia um pouco o seu peso. E o nosso.

Nada a Temer, de Julian Barnes. Edição Quetzal, tradução de Helena Cardoso.

(Texto publicado no ThePrintedBlogPortugal).